09 Eylül 2026

Cédric’i Yeniden Okurken Pépé’ye Bakmak

Birkaç gündür Cédric okuyorum. Gençliğimde de okurdum. Yıllar sonra aynı çizgi romanın sayfalarını yeniden açınca önce tanıdık bir şeyle karşılaşacağımı sanıyordum: çocukluğumdan kalan bir dünya, bildiğim karakterler, yıllar önce güldüğüm küçük hikâyeler…

Öyle olmadı.

Cédric aynı Cédric'di. Sekiz yaşında, âşık, inatçı, yaramaz, kendi küçük dünyasının bütün meselelerini dünyanın en büyük meseleleri sanan bir çocuk. Chen yine vardı, okul yine vardı, arkadaşları yine vardı. Annesi, babası, dedesi yine aynı evin içindeydi.

Ama ben aynı yerde değildim.

Çocukken Cédric’in başına gelenlere gülüyordum. Şimdi ise yetişkinlerin birbirleriyle nasıl geçindiğini görmeye başladım. Bir ailede insanların birbirlerine söyledikleri sözlerin, aynı tartışmaların, aynı alınganlıkların, aynı küçük hesaplaşmaların yıllar içinde nasıl bir alışkanlığa dönüştüğünü fark ettim.

Ve en çok Pépé’ye takıldım.

Çocukken Pépé benim için huysuz bir dedeydi. Damadıyla sürekli kavga eden, her şeye itiraz eden, Cédric’i kollayan, zaman zaman da bütün evin düzenini bozan komik bir ihtiyar.

Şimdi ise Pépé’nin yalnızlığını gördüm.

Belki de Cédric’i yıllar sonra yeniden okurken beni en çok şaşırtan şey buydu: Ben çocukken hikâyenin komik tarafına bakıyormuşum; şimdi hikâyenin kenarında kalmış bir insanı fark ettim.

Pépé eşini kaybetmiş.

Bu ayrıntı çocukken üzerinde durulacak bir ayrıntı değil. Çocuk için yaşlı insanların hayatı zaten biraz uzakta durur. Bir dedenin eşini kaybetmiş olması, onun neden yalnız olduğunu açıklayan bir bilgi olarak bile zihinde yer etmeyebilir. Dede oradadır; evdedir; Cédric’le birliktedir; konuşur, kızar, şaka yapar. Hayat devam eder.

Ama şimdi Pépé’ye baktığımda, onun hayatının önemli bir bölümünün geride kaldığını hissediyorum.

Ve Pépé bütün bunların ortasında, kendisine ait olması gereken hayatın artık büyük ölçüde başkalarının hayatlarının kenarında devam ettiği bir yaşta.

Tam da bu yüzden aşağıda paylaştığım dört sayfalık hikâyeyi şimdi yeniden okuyunca Pépé’nin anlattığı “hayat yolu” bütün bunları daha da belirginleştiriyor.

Cédric ayağındaki taştan yakınırken Pépé ona hayat yolunu anlatıyor. Çocuk ayağına giren küçücük bir taştan şikâyet ediyor; Pépé ise bu küçük şikâyeti bir hayat dersine dönüştürüyor. Yolların kolay olmadığını, çukurlardan ve dikenlerden geçtiklerini, bazen tökezlediklerini ama ayağa kalkmayı bildiklerini söylüyor.

Fakat Pépé’nin anlattığı şey yalnızca Cédric’e verilmiş bir öğüt değil.

Yıllar önce anneannesiyle el ele yürümeye karar verdiklerini söylüyor. Hayat yolunun kolay olmadığını anlatıyor. Otomobil yolu olmadığını, düpedüz toprak yollardan, çukurlardan ve dikenlerden geçtiklerini; her adımda dikkat etmek gerektiğini söylüyor. Bazen tökezlediklerini ama ayağa kalkmayı bildiklerini anlatıyor.

Sonra o küçük çocuğun, annesinin ve babasının hikâyesini anlatıyor. Annesinin onları terk ettiğini, babasının peşinden başka bir hayata gittiğini, hayatın bütün yolları gibi onların yollarının da engellerle dolu olduğunu söylüyor.

Ve sonra kendi hayatına geliyor.

Yürümeye devam ettiklerini anlatıyor. Sonra bir gün ninesinin tökezlediğini, artık kendisiyle birlikte yürüyemediğini söylüyor. Ninesi yolun kenarında oturuyor.

Pépé ise yürümeye devam ediyor.

Çocukken okusaydım muhtemelen hikâyenin sonunda Cédric’in ayağındaki taşın anlamına, olayın komik tarafına bakardım. Şimdi ise Pépé’nin cümlelerinin içinde ölümün ve ayrılığın gölgesini görüyorum.

Birlikte yürüdüğü insanın artık yürüyememesi…

Yolun kenarında kalması…

Birinin yoluna devam etmek zorunda kalması…

Ve sonunda insanın dönüp arkasına baktığında yanında yürüyenlerin birer birer eksildiğini fark etmesi.

Pépé’nin eşini kaybetmiş olması, bu hikâyeyi benim için bambaşka bir yere taşıyor. Çünkü artık “hayat yolu” yalnızca Cédric’e verilen bir öğüt değil. Pépé kendi yürüdüğü yolu anlatıyor. Kaybettiklerini, geride bıraktıklarını, birlikte yürüyemediği insanları ve bütün bunlara rağmen yürümeye devam etmek zorunda oluşunu anlatıyor.

Cédric ise bunların hiçbirini tam olarak anlamıyor.

Belki hikâyenin en hüzünlü tarafı da bu.

Çocuk, dedesinin hayat hikâyesini dinliyor ama onun ne kadar büyük bir kısmının kayıplardan oluştuğunu henüz bilemiyor.

Üstelik Pépé’nin anlattığı hikâyenin görünürdeki dinleyicisi Cédric olsa da, asıl dinleyiciler Cédric’in annesi ve babası.

Çünkü Pépé, hikâyeyi torununa anlatıyor gibi görünürken aslında kavga etmiş olan kızına ve damadına bir mesaj gönderiyor.

Birbirleriyle didişen, surat asan, kendi yollarında yürümek yerine “diken tarlası” içinde yaşayan o iki yetişkine, hayatın ne olduğunu kendi geçmişinden anlatarak hatırlatıyor.

Onlara şunu söylüyor sanki: Hayat yolu zaten kolay değil. İnsanlar tökezliyor. İnsanlar birbirlerini kaybediyor. Birlikte yürüyenlerden biri bir gün yolun kenarında kalıyor. Ama geride kalan yine de yürümeye devam etmek zorunda.

Dolayısıyla onların birbirlerine kızarak, birbirlerinden uzaklaşarak hayatı daha da zorlaştırmalarına içerliyor.

Cédric bütün bunları yalnızca bir dede hikâyesi olarak dinliyor.

Anne ve babası ise, Pépé’nin gerçekten dinlemesini istediği kişiler.

Bunu çocukken görebilmem mümkün değildi.

Şimdi görüyorum.

Bu yüzden kızıyla damadının tartışmalarını artık başka türlü okuyorum. Çocukken bu tartışmaların komik tarafına bakıyordum. Pépé’nin damadına laf sokmasına, damadın karşılık vermesine, annenin ikisinin arasına girmesine gülüyordum.

Şimdi o tartışmaların içinde başka cümleler duyuyorum.

Yalnız kalmak.

Bir gün yalnız ölmek.

Çocuklarının kendi hayatlarına çekilmesi.

Evde artık kendisine eskisi kadar ihtiyaç duyulmaması.

Bir insanın yaşlandıkça başkalarının hayatındaki yerinin küçülmesi.

Belki Cédric’in dünyasında bunlar hiçbir zaman açıkça büyük bir mesele olarak ortaya konmuyor. Zaten çizgi romanın gücü biraz da burada. Hayatın en ağır meseleleri çoğu zaman komik bir olayın içine saklanıyor. Pépé’nin huysuzluğu, damadıyla didişmesi, Cédric’i koruması, kızının hayatına müdahale etmesi yalnızca birer şaka gibi duruyor.

Ama yetişkinlikte insan bazı şakaların içinden hüzün sızdığını fark ediyor.

Pépé’nin kızının evliliğiyle bu kadar ilgilenmesinin, damadıyla bu kadar uğraşmasının altında yalnızca huysuzluk olmayabilir. Belki onun için o ev, hayatının hâlâ devam ettiği yerdir. Kızı oradadır. Torunu oradadır. Damadıyla kavga edebilmektedir. Birilerine kızabilmektedir. Birilerinin hayatına müdahale edebilmektedir.

Kavga bile bir bağdır.

Bunu şimdi daha iyi anlıyorum.

İnsanların birer birer kendi hayatlarına çekilmesi. Çocukların büyümesi. Torunların büyümesi. Eşin gitmesi. Arkadaşların azalması. Evlerin sessizleşmesi. Bir zamanlar kalabalık olan hayatın giderek başkalarının hayatlarının arasında küçük bir alana dönüşmesi.

Cédric’i yeniden okurken beni asıl hüzünlendiren şey, Pépé’nin yalnız olması değildi yalnızca.

Pépé’nin yalnızlığının bana artık uzak gelmemesiydi.

Çocukken yaşlılık başka insanların başına gelen bir şeydi. Dede yaşlıydı çünkü dedeydi. Ölüm de hayatın çok ilerilerinde bir yerdeydi. İnsanların eşlerini kaybetmesi, çocuklarının başka şehirlere gitmesi, evlerinin sessizleşmesi, günlerinin birbirine benzemesi, bir zamanlar çok önemli oldukları bir hayatın yavaş yavaş geride kalması… Bunların hepsi yetişkinlikten sonraki uzak bir ülkeye aitti.

Şimdi o ülkenin tabelalarını görmeye başladım.

Bir zamanlar Pépé’nin yaşını yalnızca büyük bir sayı olarak görüyordum. Şimdi o yaşın içinde geçirilmiş onlarca yılı, kaybedilmiş insanları, alışkanlıkları, hatıraları ve geride bırakılmış hayatları düşünüyorum.

Bir insanın yaşlılığı yalnızca yaşlanmak değildir.

Bir hayatın yavaş yavaş kendi çevresinden çekilmesidir.

Pépé’nin kenarda kalmış hayatını fark ettim.

Ve belki beni asıl rahatsız eden de bu oldu: Ona dışarıdan bakarken, insanın yaşlandıkça nereye doğru gittiğini düşünmeye başladım.

Çünkü Pépé artık hikâyenin merkezinde değil.

Cédric’in hayatı ilerliyor. Okulu var. Aşkı var. Arkadaşları var. Geleceği var. Anne ve babasının kendi hayatları, işleri, evlilikleri, gündelik telaşları var. Herkesin önünde hâlâ yapılacak şeyler bulunuyor.

Pépé ise biraz kenarda.

Hikâyenin içinde ama hayatın merkezinde değil.

Belki yaşlılığın en sessiz tarafı da bu: İnsan hâlâ yaşamaktadır ama hayatın ağırlık merkezi yavaş yavaş başka yerlere taşınmaktadır.

Çocuklarınızın hayatı sizden bağımsızlaşır. Torunlarınız büyür. Eşiniz olmayabilir. Arkadaşlarınız azalabilir. Bir zamanlar sizin etrafınızda dönen hayat, sizden sonra gelenlerin etrafında dönmeye başlar.

Ve siz hâlâ oradasınızdır.

Pépé’nin bütün o huysuzluğu şimdi bana biraz daha anlaşılır geliyor.

Belki bazı yaşlı insanların huysuzluğunun içinde, hayatın hâlâ kendilerine ait olduğunu hissetme çabası vardır.

Bir şeylere itiraz etmek, hâlâ bir şeylerin içinde olmaktır.

Birine kızmak, hâlâ o insanla bir bağınız olduğunu gösterir.

Bir çocuğu korumak, hâlâ bir işe yaradığınızı hissettirir.

Bir evin düzenine karışmak, hâlâ o evde bir yeriniz olduğunu hatırlatır.

Bu yüzden Pépé’yi artık yalnızca komik bulmuyorum.

Onu seviyorum.

Hatta biraz da üzülüyorum.

Cédric’in “ayağına taş girmesi” de bu yüzden bana artık yalnızca çocukça bir şikâyet gibi gelmiyor. Pépé’nin anlattığı hayat yolunun yanında, taş çok daha büyük bir anlam kazanıyor.

İnsan tökezliyor.

Bazıları yanında yürümeye devam ediyor, bazıları yolun kenarında kalıyor.

Ve insan, bütün bunlara rağmen yürümeyi sürdürüyor.

Belki Pépé’nin Cédric’e söylemek istediği en önemli şey de bu: Hayat yolunda ayağına taş girmesi, yolun yanlış olduğu anlamına gelmez.

Çocuk bunu henüz anlamıyor.

Ben şimdi biraz anlıyorum.

Ama bu kez başka bir şey de görüyorum: Bir insan hayatının sonlarına doğru geldiğinde, yolun kendisinden çok, yanında kimin kaldığı önem kazanıyor.

Pépé’nin yalnızlığı bana bu yüzden dokundu.

Çünkü insan belli bir yaştan sonra hayatın başındaki kalabalığa değil, sonundaki sessizliğe de bakmaya başlıyor.

Ve ben Pépé’ye bakarken ilk kez, sanki hayatın bir noktasında ona doğru gidiyormuşum gibi hissettim.

Henüz orada değilim.

Ama o noktanın artık bana uzak olmadığını biliyorum.

Belki de yıllar sonra bir çizgi romanı yeniden okumanın en tuhaf tarafı budur: Çocukluğundan kalan bir kitabın kendi geleceğini göstermesi.

Cédric sekiz yaşında kalmış.

Pépé yaşlı kalmış.

Ben ise onların arasındaki bir yerdeyim.

Çocukken Cédric’in peşinden gidiyordum.

Şimdi Pépé’ye dönüp bakıyorum.

Ve onun kenarda kalmış hayatını gördükçe, kendi hayatımın da bir gün nereye doğru ilerleyeceğini düşünüyorum.

Birkaç gündür Cédric okuyorum.

Çocukken güldüğüm sayfalarda şimdi hüzün buluyorum.

Ama bu hüzün yalnızca Pépé’nin hüznü değil.

Biraz da insanın kendi yaşlanışını ilk kez başka birinin hayatında görmesinin hüznü.

Belki yıllar sonra aynı sayfalara bir kez daha dönersem, Pépé’nin yalnızlığından daha başka şeyler de göreceğim.

Ama şimdilik gördüğüm şu:

Bir zamanlar yalnızca güldüğüm bir adamın hayatı bana hüzün veriyor.

Çünkü o adamın hikâyenin kenarında kalmış hayatını artık fark edebiliyorum.

Ve insan, bir başkasının kenarda kalmış hayatını fark ettiğinde, kendi hayatının nereye doğru ilerlediğini de ister istemez düşünmeye başlıyor.

Şair / Yazar: Şiir Antolojim

08 Eylül 2026

Mohsen Namjoo’nun Eve Dönüş Hikâyesi

Bazı sanatçıların hayatında belli cümleler vardır. Söylendiği anda yalnızca bir konserin, bir şarkının ya da bir gecenin cümlesidir bunlar. Yıllar sonra aynı cümleye dönüp baktığınızda ise aslında bir hayatın özeti olduğunu fark edersiniz.

Benim için Mohsen Namjoo'nun yıllardır aklımda kalan cümlelerinden biri buydu:

“Ülkemde herkes uyurken bir girip çıksam yeter bana.”

Yıllar önce paylaştığım konser kaydının altına bunu yazmıştım. Namjoo için İran artık kolayca dönülebilen bir ülke değildi. Sürgün, uzaklık ve memleket hasreti onun müziğinin yalnızca arka planı değil, zaman zaman doğrudan konusu olmuştu.

O cümlede memlekete dönüş arzusu bile ne kadar küçültülmüş, ne kadar mütevazı bir dile çevrilmişti: Ülkesinde kalmak değil; herkes uyurken yalnızca girip çıkmak.

Namjoo'nun kendi ülkesine dönme hakkı bile elinden alınmış ve o da bu hakkın en küçüğüne razı olmuştu.

Belki de bu cümlenin bende bu kadar derin bir karşılık bulmasının başka bir nedeni var.

Seksenlerin ortalarında İran'a gitmiştim. Daha sonra kendi memleketime, doğduğum şehre döndüm. Fakat o gün anne babamın yanına gidemiyordum. Otelde kalmak zorunda kalmıştım.

Yanımda Önder vardı.

O gece ona gözyaşları içinde şöyle demiştim:

“Bağırsam duyacakları kadar yakınım ama yanlarına gidemiyorum.”

İnsan anne babasına bu kadar yakın olup yine de yanlarına gidemeyince, mesafenin kilometreyle ölçülmediğini öğreniyor.

Bir şehir, birkaç sokak, hatta belki birkaç yüz metre ötede olabilirler. Sesinizi duymaları mümkündür. Fakat arada görünmeyen, aşılması mümkün olmayan bir sınır vardır.

İnsanın en çok eve dönmek istediği anda evine girememesi...

Bunu bir kez yaşamışsanız, sürgünün ne demek olduğunu yalnızca tarih kitaplarından öğrenmezsiniz.

Bu yüzden Namjoo'nun “Ülkemde herkes uyurken bir girip çıksam yeter bana” cümlesini yıllar önce duyduğumda, belki de içimde başka bir cümlenin yankısını duyuyordum:

“Bağırsam duyacakları kadar yakınım ama yanlarına gidemiyorum.”

Sonra 2019'da Namjoo'nun hayatına daha ağır bir ayrılık girdi.

San Francisco'daki konserinden birkaç saat önce annesinin öldüğü haberini aldı. Konseri iptal etmedi. Sahneye çıktı. Bir süre sonra haberin ağırlığı sahnenin üzerine çöktü. Ağlamaya başladı. Ardından Toranj'ı ayakta söyledi.

O anda sahne artık bir konser sahnesi olmaktan çıktı. Bir oğlun annesine yetişemediği, annesinin ölümüne uzaktan tanıklık etmek zorunda kaldığı bir yas yerine dönüştü.

Bir insanın ülkesine dönememesi başka bir acıdır; annesinin ölümüne yetişememesi ise o sürgünün en kişisel biçimlerinden biridir.

Ben anne babanın yanına gidememenin ne demek olduğunu biliyorum.

Otel odasında, doğduğunuz şehirde, anne babanızın belki birkaç dakika ötede olduğunu bilerek kalmanın ne olduğunu biliyorum.

Onlara ulaşamamanın insanın içinde nasıl fiziksel bir ağrıya dönüştüğünü biliyorum.

Fakat Namjoo'nunki bundan da ağırdı.

Çünkü onun gidemediği yer yalnızca anne babasının evi değildi artık.

Annesinin kendisiydi.

Ve yıllar geçti.

Namjoo nihayet İran'a döndü.

Yaklaşık yirmi yıl sonra gerçekleştirdiği bu dönüşü duyururken kullandığı sözler de dikkat çekiciydi:

“Merhaba arkadaşlar, ben Mohsen Namjoo.

Bu videoyu izlediğinizde ben ya Tahran'a giden uçakta olacağım ya da bizzat vatan toprağında.

Yaklaşık yirmi yıl sonra... Şartlar öyle bir noktaya geldi ki, iki üç gün önce Billboard sitesine verdiğim röportajda da söylediğim gibi, gerçekten hayatımın öyle bir aşamasına geldim ki artık ‘yeter, kâfi’ diyorum.

Gurbet benim için gerçekten bitti.

Benim için İran'da müzik yapabilmemin ya da kültürel faaliyetlerde bulunabilmemin gerçekten hiçbir önemi yok. Önemli olan orada, vatanda olmak; arkadaşlarımın, ailemin, kız kardeşlerimin ve akrabalarımın yanında olmak.

Ve bilmiyorum... şu ömrümden geriye kalan birkaç sabahı onların yanında geçirmek ve hayatın tadını çıkarmak istiyorum.”

Bu sözleri yıllar önceki cümlenin karşısına koyduğunuzda insanın içine tuhaf bir duygu yerleşiyor:

“Ülkemde herkes uyurken bir girip çıksam yeter bana.”

Artık girmesine izin verilen bir ülke vardı.

Fakat eve dönüş, sandığı kadar basit değildi.

Çünkü döndüğü evde annesi yoktu.

Ve şimdi, annesinin mezarı başında ona yazıyor:

“Anneciğim, sanki senin devamınım.
Dua et, sonum hayırlı olsun.”

Bu ilk cümle bile başlı başına ağır.

“Sanki senin devamınım.”

Annesi artık yok; fakat o kendisini annesinin hayatından kopmuş biri olarak değil, onun devamı olarak görüyor. Anne-oğul ilişkisini ölümün bile kesemediği bir devamlılık içinde kuruyor.

Sonra metin bambaşka bir yere dönüyor:

“Bazı insanların cehaleti, iftirası ve benim dürüst ve bağımsız yaşamama dair kuşkuları karşısında sabırlı olabilmem için dua et.”

İşte burada Namjoo'nun bugünkü metni yalnızca bir yas metni olmaktan çıkıyor.

Çünkü annesinden yalnızca özlemine dayanabilmek için dua istemiyor. İnsanlara karşı dayanabilmek için dua istiyor.

“Cehalet.”

“İftira.”

“Kendi dürüst ve bağımsız hayatına yöneltilen kuşkular.”

Bu kelimeler, Namjoo'nun hayatının başka bir yüzünü açıyor. Yıllarca ülkesinden uzakta yaşamasının, sanatını başka ülkelerde sürdürmesinin, kendi yolunda yürümesinin arkasında yalnızca bir memleket hasreti değil; insanın kendi hayatını kendi iradesiyle kurma mücadelesi de var.

Üstelik “dürüst ve bağımsız yaşamak” ifadesi özellikle önemli.

Çünkü Namjoo annesinden kendisini insanların gözünde aklamasını istemiyor. Onların cehaletini ortadan kaldırmasını da istemiyor. Bütün bunların karşısında kendisinin sabırlı kalabilmesini istiyor.

Bu, metnin ahlaki merkezini oluşturuyor.

Annesi artık hayatta değil; fakat Namjoo hâlâ onun duasına ihtiyaç duyuyor. Dünyanın haksızlığı karşısında, insanların iftirası karşısında, kendi doğruluğundan şüphe edilmesi karşısında annesinin duasını bir sığınak olarak görüyor.

Ve sonra birden, bütün bu sabır talebinin ardından, çok daha karanlık bir cümle geliyor:

“Anne, hiç olmamam için dua et.”

Bu cümlenin hemen öncesindeki “sabırlı olabilmem için dua et” ile hemen sonrasındaki “hiç olmamam için dua et” arasındaki mesafe çok kısa.

İnsanlardan gelen cehalet, iftira ve kuşku karşısında sabır isteyen aynı insan, bir anda annesinden hiç olmamak için dua ediyor.

Ardından dünya büyüyor:

“Bu dünyanın inişini de çıkışını da gördüm…
Doğusunu da batısını da…
Uzak ufuklarını baştan başa dolaştım.”

Bu birkaç satırda Namjoo'nun sürgün hayatının bütün coğrafyası beliriyor.

Doğu ve Batı.

Yakın ve uzak ufuklar.

Dünyanın inişi ve çıkışı.

Yıllarca dünyanın farklı yerlerinde yaşamış, konserler vermiş, dolaşmış bir insan konuşuyor.

Fakat bütün bu genişliğin sonunda ulaştığı yer yine annesinin mezarı.

Bu, çok çarpıcı bir terslik yaratıyor: İnsan dünyanın sınırlarını genişlettikçe, dönebileceği yer daralıyor. Tıpkı Toranj’daki o cümlede olduğu gibi: “Bugünlerde dünya benim için evimden bile daha küçük.”

Doğu ve Batı geçilmiş, uzak ufuklar dolaşılmış; ama insanın sonunda vardığı yer bir mezarın başı.

Ve son cümle:

“Dua et, şu birkaç günlük ömür de bir an önce geçsin ve bitsin…”

Buradaki “birkaç günlük ömür” ifadesi de özellikle dikkat çekici. Çünkü İran'a dönüşünü anlatırken de hayatının geri kalanını “birkaç sabah” olarak küçülten bir zaman duygusu vardı. Dünyayı dolaşmış, uzun yıllar sürgünde yaşamış bir insanın zaman algısı giderek daralıyor.

Önce ülkeye girmek istiyordu.

Sonra ailesinin yanında birkaç sabah geçirmek istiyordu.

Şimdi ise birkaç günlük ömrün geçip bitmesini istiyor.

Bu üç cümle arasında yıllar var ama aynı insan konuşuyor.

Yıllar önce:

“Ülkemde herkes uyurken bir girip çıksam yeter bana.”

2019'da annesinin ölüm haberini aldıktan sonra sahnede:

“Toranj.”

Ve şimdi annesinin mezarı başında:

“Anneciğim, sanki senin devamınım.”

Bütün bunları yan yana koyduğunuzda Namjoo'nun hikâyesi yalnızca sürgünde kalmış bir müzisyenin hikâyesi olmaktan çıkıyor.

Çünkü onun için “ev” hiçbir zaman yalnızca İran olmadı.

Ev, annenin bulunduğu yerdi.

Belki de bu yüzden İran'a dönmek, onun hikâyesinin sonu değil. Tam tersine, çok daha acı bir gerçekle karşılaşmasıydı:

İnsan bazen yıllarca ülkesine dönmeyi bekler ve sonunda ülkesine döndüğünde, aslında dönmek istediği kişinin artık orada olmadığını anlar.

Namjoo ülkesine döndü.

Ama annesine ancak mezarının başında dönebildi.

Ve bu yüzden bugün annesine söylediği “sanki senin devamınım” cümlesi, yıllar önceki “ülkemde herkes uyurken bir girip çıksam yeter bana” cümlesinin karşısında durduğunda daha da ağırlaşıyor.

Bir zamanlar kendi ülkesine giremeyen bir adam vardı.

Sonra annesinin ölümüne yetişemeyen bir oğul oldu.

Yıllar sonra ülkesine dönen bir adam oldu.

Ve sonunda annesinin mezarı başında, dünyanın doğusunu ve batısını görmüş, uzak ufukları dolaşmış biri olarak annesine seslendi:

“Dua et, şu birkaç günlük ömür de bir an önce geçsin ve bitsin...”

Belki Namjoo'nun bütün hikâyesini anlatan şey tam da burada.

Gidemediği yere şarkılarıyla gitti.

Dönemediği eve müziğiyle döndü.

Annesinin ölümünde onun yanında olamadı.

Yıllar sonra ülkesine döndüğünde annesinin mezarına gitti.

Onun annesi öldü. Artık annesine ancak dua okuyabilir.

Benim annem yaşıyor. Ben hâlâ ondan dua isteyebilirim:

Anneciğim… dua et, bu kısacık ömür de bir an önce geçip bitsin…